De tanto amar se derramó el cuenco con mi apetito,
despreocupada tu pasión , indiferente mi apego.
No se porqué atesoré el recuerdo de una triste flor,
elocuente aire de nostalgia.
Arrugadas páginas de un libro,sueño de un amor.
Olvidados los motivos, injusto el tiempo al pasar,
nos deja una brecha en el alma, sin respuestas claras,
sin una imagen a recordar.
Quizá no es nada, tan solo una huella entre páginas,
restos de ausencia flotando en el celeste vacío.
Mutilados pétalos ciegos, al servicio de la duda,
sin tristeza , no hay nombre escrito.
Anónimo es el jardín donde procede tu nombre,
sin esencia que traspase, la sombra de mi memoria.
Se evaporó en el tiempo tu intención y tu destino ,
secreto oculto,poco importas .
Isabel.
Para Cristina, Marzo 2015
