Decadencia

 

Vestido de profeta del amor se vendió barato el verano. Un olor nauseabundo a corrupción, injusticias y alimañas envuelve el ambiente festivo. Ojalá finalice pronto ya tanto canturreo, tanta cháchara asfixiante y ceda al devenir devoto del justo silencio. Añoro mis pasos en las alfombras crujientes del otoño y rozarme con el silente camino que he elegido.

Recuerdo, mi delicado espíritu quebrado hace ya mucho tiempo. Culpable fue, me dije a mí misma,  el aire que soplaba picaresco, un hereje incómodo tentando mi tiento. Caprichoso aquel momento que se quedó en mi memoria, arrebatado y deshonesto. Por eso, no soporto ya ni siquiera mi propio infierno y suplico , en mi desamparo, que me lleve la vida a término.

Envueltos están los troncos de hojas verdes decadentes, mis ojos de lágrimas cubiertos. " ¡Vive la vida, vive el momento !", gritan del suelo sus vástagos junto al barranco cubierto. Recluida en esta cárcel agoniza  mi alma con dolor y ya... de nadie, la verdad, nada espero.

Isabel Bravo 2023 ©

El beso

 

Fue un beso afónico en el eco de un solar vacío. Un beso secreto, robado, cedido, deseado, suplicado por mis ojos. Un momento entre miedos y temblores.

No dudaste en poner una mano en mi pecho, forzándome a entrar en tus labios de golpe; ¡ay, tu boca de matices quebrados y misteriosos!

El silencio murmuró una censura leve, pero tú me besaste sin dudar, y yo te besé, despertándome de un largo letargo sin sexo, saboreando con placer tu mucosa sonrosada y húmeda. 

Fue, sin duda, el beso.

Isabel Bravo©

¡Despierta, primavera!

 

Duele el alma con frecuencia de tanto gritarla. Hay muchos textos que son, con franqueza, reveladores. Contienen las dosis necesarias de desesperanza, de tristeza y de inquietud, dejando nuestro interior casi afónico.

 

La poetisa norteamericana Sara Teasdale, fallecida por sobredosis en 1933, escribió esta sobrecogedora poesía:

"Vendrán lluvias suaves y olor a tierra mojada,

Y golondrinas rolando con su chispeante sonido;

Y ranas en los estanques cantando en la noche,

Y ciruelos silvestres de trémula blancura.

Los petirrojos vestirán su plumoso fuego

Silbando sus caprichos sobre el cercado;

Y nadie sabrá de la guerra, a nadie

Preocupará cuando el fin haya acabado.

A nadie le importaría, ni al pájaro ni al árbol,

Si toda la humanidad pereciera;

Y la propia Primavera, cuando despertara al alba,

Apenas se daría cuenta de nuestra partida."

Me hace pensar que la vida no ha cambiado en absoluto y que el mundo sigue siendo muy superficial, despreciando la naturaleza y aferrándose a lo material sin tener en cuenta los peligros que contiene nuestro propio egoísmo.

Este misterio que es el amor, parece que a nadie le importa ya.

Suspiro

 

La genialidad de un puente circunstancial dibujado entre dos caminos paralelos estaba en el rio plateado que inspiró este suspiro tocado por el alma.

Seguramente estuvimos apoyados en el mismo quicio del muro que nos separaba. La otra orilla vio mi saludo cercano y alegre, pero tu boca, que no estaba enmudecida, no dijo nada. No salió de ella, ni una sola palabra.

Contemplé las posibilidades que nos marca la vida y comprendí, mientras mis ojos se llenaban de lágrimas de compasión, que quizás un fonema más alto que otro, una tilde en el sitio inadecuado o un equívoco sangrante y desdichado, nos había separado entre corrientes.

Tu sabes que vamos al mismo puerto. Llega diciembre con mi pie en el sitio, caminando, firme a veces, resbalando otras; tan cargada de desniveles está la vida que un día,  llegaré a ese momento en el que se me partirá el suelo y ese segundero que nos conduce a la deriva me marcará la cuenta atrás. Él sabe muy bien cuanto tiempo nos queda, pero no nos lo dice.

No me quiero ir sin demostrarte lo que siento, aunque quizás a ti ya no te importe. Por ello, me atrevo y no me atrevo, pero al final, dejo caer este lamento, escondido entre el silencio, por si algún día lo encuentras entre las tapas viejas de los libros olvidados, dibujado un corazón con un te quiero, al lado.

Isabel Bravo©

Consuelo de tontos

 Soy antigua. Un facsímil pasado de moda; puedo retornar al 2021 con una facilidad bárbara.  Camina, sin embargo, un pregonero anunciando  desnudas ramas, viriles miembros entrelazados, serpenteando burlones noviembres que van a diciembres junto con mi hambre y mi condena.

Y digo yo, que hemos pasado de la higiene absoluta de hace un año, al descuido total. Ya no importa el salivazo de la tos impertinente en los teatros, con su correspondiente caramelillo envuelto en celofán acústico; tampoco los wáteres públicos sin papel para las manos, ni siquiera nos recomiendan que utilicemos aquel gel con olor a alcohol rebajado. Parece que ya no importa el rebaño vacunado; ahora más que nunca, el reto parece ser que es, llegar a fin de mes, sobrevivir en la precariedad,  mientras se ha recuperado aquel olor a meados en las esquinas de los subterráneos.

Y ¿Qué os digo yo de los besos? Tiempo de carantoñas, sin duda, posesos y  ávidos de lo que no tuvimos. Mientras tanto, muere gente en silencio, pero nosotros no lo sabemos. Tantas veces han anunciado el fin del mundo, que un día puede que llegue de verdad,  y estaremos como el pastor incrédulo: vendrá el lobo por sorpresa (igual en forma de cohete) y a mí, seguro que me pillará tomando un café en una taza vintage, sola, con mi alegría particular.

Y es que íbamos a ser mejores personas, proclamaban los expertos; y viendo ahora, lo que veo, consuelo de tontos, sólo se me ocurre leer a Quevedo y discúlpenme ustedes por ser ya tan mayor y estar tan cansada de tanta tontería: me quedo filosofando.

  "Qué desengaños son la verdadera riqueza":

 ¿Cuándo seré feliz con mi gemido?

¿Cuándo sin el ajeno afortunado?

El desprecio me sigue desdeñado;

la envidia, en dignidad constituido.

U del bien u del mal vivo ofendido;

y es tan insolente mi pecado,

que, por no confesarme castigado,

acusa a Dios con llanto inadvertido.

Temo la muerte, que mi miedo afea;

amo la vida, con saber es muerte;

tan ciega noche el seso me rodea.

Si el hombre es flaco y la ambición es fuerte,

caudal que en desengaños nos e emplea,

cuanto se aumenta, Caridón , se vierte.

Francisco de Quevedo

Entremezcladas

 

Aquí me tienes, abatida por el viento, entre el barro y las hojas secas, olvidada y despreciada; incapaz de buscar una salida para disculpar el error que atormenta mis mañanas y mis noches. Soy esa imagen que sonríe, pero que no soy yo, porque oculto mi pena hasta marchitarme en lo maldito. Ese  fuego que grita tu nombre en el silencio dicen que se llama soledad, pero yo lo llamo deseo.

Me estoy acostumbrando a pensar que no estaré ya para cuando me busques y que no te importa, que me muera privada de amor, porque el crujir de tus pies sobre mi nuca está ya sobre otra playa. Me hubiera gustado pensar que yo te importaba, pero el destino no me deja ni siquiera, jugarme una mala pasada y cuando camino, camino como tonta, sintiendo tan solo,... cuchillas bajo mis pies.

Isabel Bravo (25/09/2022)©

Crónicas de julio

 

La rejilla delantera del automóvil escupió un pajarillo saltarín sin ton ni son. Me faltabas tú, julio, pensé..., y te estás consumiendo poco a poco, con el sol derretido por tu propio calor. Mi balcón era un mar abierto con escaleras que servía para refrescar mi cuerpo dolorido de tanto esperarte.

Al margen de toda la belleza que me rodeaba, a través de mis gafas oscuras, creo que no es un verano tan sorprendente cuando descubro, enfrascadas en sus móviles, una madre y una hija sin tiempo para hablar ni de conocerse. A veces, la madre miraba al vacío, como perdida en esa nada; en un circulo vacío combinado con las mismas costumbres, las mismas persianas que se cerraban al atardecer.

He visto a aquel turista que necesitaba viajar para vivir y crecer como persona...disimulando un barrigón sujetado por toallas sobre una panza, dirigiéndose enfundado en su camiseta floreada a una piscina azul cielo.

Y toda esa gente que nunca se ha planteado cambiar de vida o de camino... Pero también, sin embargo, he soñado contigo, y en los desesperados imposibles; yo tibia, con mi pie entre las rocas del océano y tú tan lejos, arañando mi piel con tus recuerdos.

Isabel Bravo©

Nostalgia

 

Hoy se me aparece el rio Adur, verde y silencioso, fluyendo el agua entre piedras con libertad. Y yo,  viajando, entre los túneles que formaban los árboles de las carreteras en la Gascuña. Allí, mirlos, ocas y faisanes se escondían entre esos bosques de pinos formados en hileras ordenadas por el hombre. Campos con mimosas y anisetes, amarillos glaucos en primavera. Era el día de la victoria, 8 de mayo, el fin de la segunda guerra mundial.

Todo es esmeralda en mi alma porque aquí, en mi pecho, no hay banderas ni colores; es mi naturaleza libre, noble, que vive al sol pleno y que por la noche se recoge escondida en la penumbra, oculta para los curiosos.

Hoy, también, se me aparecen tus ojos con tus abrazos... hace mucho que ya que nos los siento. Los perdí sin tenerlos, sin embargo. Me enseñaste a amar lo sensual, lo erótico...y ahora, solo me queda el sabor de aquel vino de mariposas ,Montirius "La Muse Papilles rouge" de 2020 y el recuerdo de mi escote al fondo, degustándolo mientras tú me mirabas.

Remembranzas

 Está el mar que arde, encendido en la tarde, con los destellos de mis recuerdos en los reflejos del agua.

El inocente chapoteo de las olas cruzando el bote desde Portugalete, me trae nostalgias de mi infancia..., y ese deseo de querer volver a ser niña, no entiende de negativas porque llora cuando le falta algo.

Están los ojos ya lejos de las aguas, de vuelta  a la montaña mirando los caminos con flores entre vivas y marchitas, pisoteadas sin piedad por el descuido y la indiferencia.

Y a mí, aún me importan esas cosas: las cosas del querer. Me asusta aún encontrarme frente a frente con el amor y no poder besarlo. Cierro la puerta a la esperanza y poco me afecta ya el paso del tiempo perdido, "mayo, junio o julio, ¡qué más da!" , me digo, "eso no es para mí".

Está el mundo tan revuelto... y yo, tan boba...que no se qué hacer con mi memoria porque, cuando parece que ya me calmo, de golpe, todo me sabe a ti.

Isabel Bravo©

Parábola del amor

Hoy escribo una fábula para aquellos que se despertaron una mañana con el horizonte vacío,...para aquellos que fueron seducidos como indigentes de amor, gritando con el dolor de la incredulidad, del desprecio de los buscavidas  y de la oportunidad de ser amados. 

Sucedió una mañana de cristales rotos, calabazas sin príncipes ni Cenicientas, ranas con desodorante que hicieron mutis por el foro. Se consuelan los que dicen que están mejor solos que mal acompañados y aunque algunos comentan que San Valentín es un invento del Corte Inglés,  hay quien aún cree  en el verdadero amor , pero no tienen con quién celebrarlo. Como mucho, un desahogo con amigo invisible y acariciadores solitarios entre sábanas en la penumbra...

Para aquellos que perdieron la fe y lloraron en silencio cuando se les arrebató el  sagrado sentido del corazón y que en el nombre de ese sentimiento, vaciaron todo su ser y se lo entregaron por equivocación a sopladores de palabras que se las llevó el viento, para ellos,...para ellos., si, es esta parábola.

 Y por el camino, escucho como alguien propone un último brindis con un Moet & Chandon Vintage 2013, y dice sin avisar: " en vez de amor, elijo muerte".

Isabel Bravo©

Isabel Bravo©

Solo uno

 

Se acaba noviembre doblando el espinazo y atacado por cien flancos. Me inquieta el rumor de ese agua que fluye discontinua como un golpe profundo de la vida en medio del entrecejo contra un cristal.

Seguimos haciendo cosas que no nos gustan... y nadie protesta. La urraca saltarina realiza maniobras de vuelo sin motor huyendo entre nubes y grises de espejo lluviosas.

Hay muchos adelantos en la medicina, pero llegan tarde para algunos. Hipocresía y señal de la cruz con la mano derecha o izquierda, genuflexión y Ave María. Parejas que no se entienden con falta de pasión que sobreviven porque si.

Adiós noviembre de 2021, adiós... Con este epitafio te despido. Solo uno y es para ti.

La legaña en tu ojo, la propina preparada. No tienes el poder de camelarme con tu mirada. Por suerte, mañana te acabas.

Otoño en Babilonia

Alma de guerrero, así te veo, empapado de gotitas posadas entre cristales enrejados. Te apropiaste de un pedacito de mi inocencia, entre sol y lluvias, añoranzas del pasado mordidas como uñas de ansiosos recuerdos.

Samurai con obstáculos en el camino; tu trampa escondida en la ley de amores enfermos, fotocopias de crímenes sin justificación. Y la codicia...ese vals de títeres sin música ni telón.

Me quedaba azul en la paleta de colores y pinté tu alma de cara al cielo. No quiero más ojos que los tuyos.

A veces, aletargada la tarde, me deja dormir tu consuelo, las palabras que me diste, y espero...no sabes cuanto te espero.

Isabel Bravo 2021 (Otoño en Babilonia)

El otro lado

Soy funambulísta. Me preocupan los pies para que te quiero sobre la tensa cuerda. Al otro lado, tus guiños a 1000 km/hora...Pisando en paralelo y en transversal, copas de pinos en tangente y secante adornan mi camino a Burdeos, maizales en explosión, jardines con flores abiertos 365 días al año.

Un thé noir Fruits Rouges de París acompaña mi imsomnio mientras pienso en ti.Me tiembla el alma contra todo pronóstico, en un excepcional brindis de propuesta de sexo fácil mientras zozobra mi equilibrio abrazada a ti, sin esperar nada de esa unión salvo poder alcanzar el otro lado de la cuerda.

Nunca he visto tantas flores...Tanta vegetación libre y alta entre baldosas, piedras, esquinas, agujeros tabicados y aceras irregulares con Vértigo Meniére. No conozco a nadie en este camino; sola y aburrida veo pasar momentos vacíos...la soga se relaja mientras tanto, y me pregunto, si no ha llegado ya el momento de dejarse caer al vacío.

23/08/2021

Evocación

Evocación

 Esperas julio y en vez del cielo arado de surcos grises, blancos-azules, clarean gofres de merengues plateados y florecillas de colores entre regadíos, mientras aparecen mis tormentas particulares.

Proclive a ser un experimento entre tus dedos, se destapan cremalleras de azúcar rosados entreabiertas, cual pellizcos de algodón. Y llueve, llueve mucho...Se aflige mi espíritu.

Nada acontece como queremos. La vida se presenta así: un verdugo que de un hachazo secciona tus sueños y esperanzas. Sin embargo, aún es divertido observar aquella llama en el cielo,  como pequeña esperanza que  me recuerda  años pasados en los que fijábamos nuestras pupilas en el mismo vértice. Conserva el destino incierto los mismos amaneceres, como en aquel tiempo en el que el sol aún alumbraba nuestros sentimientos.

 

Calor y espera

Amanece antes de lo que pensaba sin tormentas en mis pensamientos. Contra las cuerdas, tus besos y tus silencios sin conexión wifi.

Simulando un juramento hipocrático, el susurro confundido de una promesa de las amantes del agua, hortensias azuladas, bellas y  ondulantes sobre una copa de mármol de Carrara. Fusión de raíces y colores, locas testigos del pecado original.

Fue en un lapso. Parecía que la piel se planchaba con las palmas de las manos, y también las arrugas del alma desaparecían. Así era cuando estábamos juntos.

Cada día, acariciamos la esperanza de volvernos a ver; espera que desespera... No llueve en este domingo 13 de junio sofocante. No se nada de ti.

 13/06/2021

Pensamientos

El árbol es árbol, un pequeño jardín, un insignificante lugar. De lo más minúsculo se aprenden grandes enseñanzas...cuidamos nuestra planta para que no enferme y cobre salud, pero ignoramos la del vecino que se pudre y muere.
Puede que no soportemos que nuestros amigos sufran, y poco  nos importa que nuestros enemigos sufran. Incluso si nos alegramos de ello, solo pensamos en obtener un beneficio personal.



Muy poco puedo hacer con unas palabras si no cultivo el altruismo. Si creo que alguien es indigno de alcanzar lo más alto, la ayuda a los demás será pobre. Decidir ayudar a las personas, nos gusten o no, nos elevará y comprenderemos que el mecanismo del amor se mueve por la compasión.

La compasión es una semilla a la que hay que darla sol y agua para que aumente. ¡Ojala pudiéramos librar del sufrimiento a nuestros amigos!, pensamos con frecuencia...pero si pudiéramos librar del sufrimiento a todas las personas del mundo , todos seríamos felices.



La compasión es altruista y ecuánime. Sentir compasión no nos hace débiles sino grandes de espíritu y fuertes en nuestro interior.

Némesis

Y cuando la cólera hace acto de presencia, porque la ecuanimidad no se aplica  para todos,
cuando no hay equilibrio y para unos hay en demasía y para otros hay en carestía,
surge Némesis, la diosa de la justicia retributiva y reparte leña
nos abre los ojos, nos despierta
y vemos entre las ramas de un manzano,
a través de unas monedas...
cuán arbitraria y abusiva es la vida.

Por esto, mis ojos no tienen vida,
perdieron el contento con el desconsuelo.
Por esto, mis brazos no tienen fuerza,
perdieron su firmeza después de un golpe a traición.

¿Cómo te recuperas de tanto desprecio,
o de las injusticias, privilegios y favoritismos?

Un árbol, unas monedas...

Naufragos

Hoy me parece que  el mar, es una fosa común.
En su apariencia tranquila,permanecen ocultos cadáveres,
objetos valiosos y sencillos que una vez importaron a alguien.
Diluidos y enredados por los siglos de los siglos.

Muchos somos náufragos porque  hemos sufrido una pérdida terrible,
otros, los que vamos a la deriva sin encontrar la costa
para pisar con pié firme ese barro,
del que se dice estamos hechos.

Cercan las gaviotas, los restos amontonados que salen a flote.
En la playa, la gente espera,
aguarda impaciente la marea que transporta las cajas y restos,
mecidos por las olas, como un canto gris entre telarañas.

Y veo manos, locos hambrientos, manadas de gente,ávidos de materia.

Cuando un barco zozobra y se hunde...el que antes estaba oculto, arrodillado y servil ,
se vuelve oportuno.
La ocasión que esperaba cumple su tiempo y la venganza ,
en bandeja de plata servida,
da de comer a los cuervos.

Y ya lo veo todo tan negro, entre tanto lodo, ruinas y despojos....
que es mejor que se lo queden todo,
amigos, buen provecho,
que ya buscaré otro puerto.

La alegría

¡Oh amigos, no en esos tonos!
entonemos otras más agradables
y llenas de alegría
¡Alegría! Alegría!

Alegría, bella chispa divina,
Hija del Elíseo,
penetramos ardientes de embriaguez,
¡Oh celeste! en tu santuario
Tus encantos atan los lazos
que la rígida moda rompiera;
Y Todos los hombres serán hermanos,
bajo tus alas bienhechoras.

Quién logro el golpe de suerte
De ser el amigo de un amigo;
Quién ha conquistado una noble mujer,
¡Que una su júbilo al nuestro!
¡Sí, que venga aquel que en la tierra
pueda llamar suya siquiera un alma!
Y quien jamás lo ha podido,
¡Que se aparte llorando de nuestro grupo!.

Se derrama la Alegría para los seres
por todos los senos de la Naturaleza;
Todos los buenos, todos los malos,
Siguen su camino de rosas.
Ella nos dio los besos y la vid,
Y un amigo, probado hasta en la muerte;
Al gusanillo fue dada la voluptuosidad,
Y el querubín está ante Dios.
¡Ante Dios!

Alegres, como vuelan Sus soles
A través de la espléndida bóveda celeste,
Corred, hermanos, seguid vuestra ruta,
Alegres, como el héroe hacia la victoria.

¡Abrazaos, Millones de seres!.
¡Este beso para el Mundo entero!
Hermanos, sobre la bóveda estrellada
Habita un Padre Amante.
¿Os prosternaís, Millones de seres?
Mundo, ¿presientes al Creador?
¡Búscalo por encima de las Estrellas!
¡Allí debe estar su Morada!.
F.von Schiller

Promesas

 Así como recita D.Antonio Machado :

"Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera."

Así aguardamos el final del invierno
 y el inicio de un desconocido esplendor primaveral.

Un enigma...
 ¿Qué promesas cantan esos mirlos enamorados?
 ¿Qué color tendrá ese brote que asoma tímido?
¿Qué ofrendaré al frío aire que me envuelve,
 para que repose un ápice tanto asombro?

Y es que  quebrantar un compromiso,
 una esperanza dada ,es una situación muy frecuente.
 No es de extrañar que vuelen plumas sin palabra,
que no haya color en la hoja seca corrompida,
 su promesa de vida, por este rancio olor a podrido.

Entonces creo, que obsequiaré mi alma
que aún cree en las promesas sinceras,
en los abrazos, las sonrisas verdaderas,
que no todo es malo ni bueno
si hay consonancia y armonía.

Eso regalaré a este misterio,
 a este arcano vestido de negro,
una semilla de mi espíritu,
 entre estas dulces palabras de compasión ,
 para que me prometa que  florecerá lo bello.