TÁCTICAS...

 

Decía Mario Benedetti: "Mi  táctica es

                                                             mirarte

                                       aprender como sos

                                       quererte como sos

                                       mi táctica es

                                                           hablarte

                                      y escucharte

                                      construir con palabras

                                     un puente indestructible..."

             Y esa estrategia de quedarse en el recuerdo de la otra persona, de la manera que fuera, siendo franco y sin tapujos, sabiendo lo que hay entre dos para que ella, atrapada, le necesitara...Esa es la táctica del seductor,  y por qué no, también la de la hechicera. 

Mirarte, no es mal plan, no. Me llevan horas, días, semanas,  años aprenderte, conocer lo que no sé aún de ti. Y te quiero como eres. No pido más que quedarme en tu cabeza y llenarla de mis risas, de mis palabras, de mis meteduras de pata. Y que me pienses.     

Decía Mario Benedetti: " y que no nos vendamos

                                         simulacros

                                         para que entre los dos

                                        no haya telón

                                                             ni abismos"         

Isabel

Arena

 Arena: hoy dormida en la playa

y mañana cobijada

en los senos del mar:

hoy del sol y mañana del agua.

A la mano que te oprime

le cedes blanda

y te vas con el primer viento

galán que pasa.

Arena pura y casquivana,

novia versátil y clara, te quise por mía

y te estreché contra el pecho y el alma.

Pero con olas y brisas y soles te fuiste

y me quedé sin amada,

con la frente dada al viento que me la robaba,

y la vista al mar lejano donde ella tenía

verdes amores en verde posada.

Pedro Salinas (Presagios,1923)

Prisión

Han pasado años vacíos,
dolor cubierto  morado.
Golpes disimulados, gestos sin rostro,
explicaciones confusas, globos sueltos,
vuelta a la sumisión  porque lo digo yo.

Ojos encelados  miran
cada centímetro de piel.
Acometidas con sabor agresivo,
violento paso del tiempo en la cocina,
no hay más palabra que la que no se escucha.

No hay peor prisión  que esta,
nunca estarás  más a salvo.
Son sordos habitantes ,tus cardenales,
amenazas pagadas por el qué dirán
y el hábito del maltrato es tu rutina.

Han pasado años vacíos,
pues donde nadie sospecha
están tu sonrisa , palabras amables
escondiendo agotadas, las esperanzas.
Retirada, y mañana será otro día.

Isabel  Abril-2019

Flor marchita

De  tanto amar se derramó el cuenco con mi apetito,
despreocupada tu pasión , indiferente mi  apego.
No se porqué atesoré el recuerdo de una triste flor,
 elocuente aire de nostalgia.

Arrugadas páginas de un libro,sueño de un amor.
Olvidados los motivos, injusto el tiempo al pasar,
nos deja una brecha en el alma, sin respuestas claras,
sin una imagen a recordar.

Quizá no es nada,  tan solo una huella entre páginas,
restos de ausencia flotando en el  celeste vacío.
Mutilados pétalos ciegos, al servicio de la duda,
sin tristeza , no hay nombre escrito.

Anónimo es el jardín donde procede tu nombre,
sin esencia que traspase, la sombra de mi memoria.
Se evaporó en el tiempo tu intención y tu destino ,
secreto oculto,poco importas .

Isabel.
Para Cristina, Marzo 2015

Golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar.
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.



Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
esas...¡ no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez, a la tarde, aún más hermosas
sus flores abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas...no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
Las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de un profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
Como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate...
¡así...no te querrán!

(G. A Becquer)

Haikus japoneses- Invierno

Invierno.En la bufanda
de color azul
perdura el frío.

Tarde de invierno.
El sendero amortigua
el canto de los peregrinos.


En el frío del amanecer,
la voz de la campana
resuena en el aire.


La luna se afina
hasta que desaparece.
La noche es más fría.

Buson (1715-1783)

Tomando el té tranquilamente
un monje budista.
Flores de crisantemo.

Salgo a ver la nieve
¡hasta que resbalo
y me caigo!

Bashó (1644-1694)

Llovizna de invierno.
La única luz
en la ventana de la carbonería.


El río atraviesa
en una línea oscura
los campos nevados.

Bonchó


A pesar del frío
las peonias, desnudas y sin hojas,
florecen.
Sharai

Romero y menta

Hoy huele mi alma a romero y menta.
La nostalgia , en fragancia.
Una tristeza espontánea,
acompañada de un coro,
repetidos gorgoteos,
protegida de aves,
libres.


Me guían firmes hacia la montaña.
No se caminar tan alto.
Serenidad en la cumbre,
el suelo firme me escolta,
en el umbral del silencio,
sólida mirada,
vacuo.

Haikus de Primavera

Sol amarillo
no le caben más frutos
al limonero.
(Susana Benet)

 Junto al seto
 las flores blancas del ciruelo
 tocan la copa del fresno

(Boncho)

                                     

Entre las placas de hielo,
unas cuantas flores.
parecen de perejil.
(Kikaku)

 

Aguacero.
Contra el vano de los arcos
la primavera.
(Genaro Ortega Gutiérrez)

Te dejo con tu vida

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía,

Pero tampoco creas

 a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

(M. Benedetti)

La música del alma

Entrégate al silencio, deja que se infiltre,embriagándote cual resonancia serena.
En paz, como un secreto que se oculta dentro de ti.

Y el único sonido manifiesto,la música de tu alma.
Si la escuchas con atención, conocerás la verdad mística que nos une al todo y la nada.

(Randy)

Respuestas

 Las respuestas se encuentran en el interior.
 La transformación requiere tiempo y esfuerzo.
 Las dudas no son respuestas.
 Y así como nada permanece y todas las cosas cambian,
 así cambia lo que pregunto y recibo,
  disolviéndose mis vacilaciones...
 y descomponiendo mi ego.

Randy

Claro de luna

Cuando llenas la noche, estás tan bella que iluminas mi alma
hasta tal punto que me haces decir aquello que siento.

Allí donde haya soledad,
llenaré aquel vacío con mis palabras.

Aquello que está descosido o roto,
por mí será remendado.





Allí donde gente hubiere,
no se notará mi ausencia.

Aquel saber que es insaciable,
por mí será ignorado.

Es aquí donde reina la paz,
al cobijo de un claro de luna,
con el abrazo de tu luz.

Randy

La flor de loto

La flor de loto (Die Lotosblume) es un poema de Heinrich Heine, del cual Robert Schumann realizó un lieder en 1840. Este lied forma parte de la colección de canciones Myrten del op.25 nº7. La canción habla del florecimiento de la flor de loto y cómo toma vida por la noche. Se dice que debido a las circunstancias de la vida del poeta esta letra tenga un doble significado.

Heinrich Heine es un poeta alemán marcado por la búsqueda de la verdad, de elevados ideales  y su obra se caracteriza por su humor satírico, irónico y sarcástico. Aquí os dejo una traducción de su Lotosblume (flor de loto).

La flor de loto
teme el esplendor del sol,
y con la cabeza inclinada
espera soñando la noche.

La luna es su amante,
la despierta con su luz
y a ella descubre dulcemente
su suave rostro de flor.

Florece y brilla y resplandece,
y mira embelesada y silenciosa hacia arriba;
exhala delicados aromas y llora y tiembla
de amor y penas de amor.

Espera

Siente su respiración en la nuca, acosadora.
Camina altivo, la espalda erguida
tapando cualquier rayo de sol y de esperanza .

Cesan sus pasos y el tiempo se para.

Agazapado , te espera escondido
emborrachando el aire
con mil pulsaciones pero a una lentitud asfixiante:
es el dolor y el sufrimiento.

El consuelo sin palabras.
Cierra tus ojos y espera,
que llega la calma.

La tierra

Nos aferramos a la tierra,

hundiendo las uñas en la suciedad,

huele a campo recién regado,

a estiércol a ratos.

Y no nos  importa cuan cerca  esté el suelo

pues hemos olvidado la verdad

en la cumbre de la montaña ,

jugando con cantos rodados y flores,

campanillas de colores,

que nos confunden 

con su tintineo alegre y  abierto.

Tocan  los instrumentos a la vez, tan fuerte,

que no somos capaces de distinguir 

la verdadera melodía.

Así emborrachados de notas 

el cielo se oscurece

y no lo vemos,

 no recordamos siquiera, que una vez ,

rozamos con los dedos,

 la suprema energía.

Nos aferramos tanto a la tierra

que no sabemos regresar

al sendero verdadero,

allí donde prometimos secreta fidelidad

porque está todo tan oscuro y tenebroso

que no hay claridad posible

si nuestra mente no se abre de nuevo

para encender la luz eterna.

La música de los sueños

Dice mi compañero José Serna Andrés que " El hambre, la pena de muerte, la guerra, la indiferencia....abren surcos de lágrimas en los rostros de quienes sufren en la tierra". Así de interesante se presenta su libro de poesía "Surcos", del cual quiero obsequiaros un poema titulado "La música de los sueños", que dice así:

Cuando nacemos
y enhebramos la música de los sueños
por los entresijos de la vida
se va asentando el fulgir sereno
de nuestro territorio personal.
A medida que crece
la luz del horizonte
y las encrucijadas se visten de sus mejores galas
alardeando, hoy aquí, mañana allá,
de sus flirteos con el tiempo,
un torrente de pasión
resurge del terreno inmaculado,
y los nombres furtivos
adormilados al relente del anonimato
se entrecruzan, secretamente,
con los trajines de nuestras añoranzas.
No lo dudes.
Hoy tú, mañana yo,
hollaremos el sendero de la ternura.
Sólo hace falta que el hado de nuestras dichas
sincronice la química de nuestros pasos.
Entonces, como una canción de amor,
se enhebrará definitivamente
la música anunciada
de nuestros sueños.

José Serna Andrés

El arte de la soledad

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.



Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche , que se llama sueño.



Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor, y un símbolo,



Ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.



A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.



También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.
 
Jose Luis Borges

La forma de querer tú

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que tu me ríndes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existias,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a tí
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a tí
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte solo yo.

Pedro Salinas 1971