martes, 3 de marzo de 2026

En marzo, Carpe Diem.

 Una luna de sangre hay en medio mundo hoy, 3 de marzo de 2026. El clima es inestable aún y aunque la primavera ya asoma tímidamente todavía estamos en invierno. Si marzo marcea, en mayo hará frío...Una sensación de vulnerabilidad me ataca. El mundo se ha vuelto loco.

Ayer uno de mis  maestros más venerables de kárate Shotokan,  Félix Sáenz compartió conmigo unos escritos suyos, mecanografiados con pulcritud,  que fueron publicados en una revista especializada en 1982. La letra me recordó a mis primeras obras con la Remington de mi padre. Antes de esto, nos había obsequiado también a todos los alumnos con "Las sentencias de un samurái" de Miyamoto Musashi, un samurái del siglo XVII con una serie de consejos para el uso de la katana en combate.

En todos sus palabras hay sabiduría. 88 años es una edad respetable. Habla de situaciones aplicables a nuestra vida diaria, donde "los primeros años, son los años dorados". Con el paso del tiempo, dice, llega el cambio con los primeros "apóstoles" de cada escuela y la palabra apenas entendida, se difunde ante una multitud de nuevos adeptos. Así se olvidan los valores iniciales preconizados y pugnan por ofrecer ventajosamente la nueva mercancía. 

En uno de sus artículos titulado "Apóstatas y Brujos" finaliza con una nueva y confusa Babel donde los nuevos brujos proclaman sus verdades con gestos solemnes y nuevos conjuros. Así sucede en todo lo que nos rodea.

Agradezco sus enseñanzas que siempre nos hacen reflexionar y comparto con vosotros un precioso Haiku que también me obsequió. Dice así:



"Desde que naces

ya la vejez te sigue

te da alcance"

Carpe Diem 



lunes, 15 de diciembre de 2025

La frustración en el arte.

 








En 2010 el director y guionista de cine francés René Féret (1945-2015) dedicó una de sus películas a Nannerl Mozart, hermana del famoso músico vienés. Es un film de un valor biográfico interesante que, como otros sobre artistas, compositores o músicos, con seguridad  contiene datos ficticios, imprecisos o de cierta dudosidad. En este se habla de una supuesta relación amorosa platónica con el Gran Delfín Luis de Francia. No se comenta nada sobre Franz D´Ippold, sin embargo,  un militar que pidió su mano y que fue rechazado por su padre Leopoldo, para posteriormente casarla con un noble.

Lo que sí se refleja en esta película, es la complicada vida de las mujeres talentosas de la época Clásica y lo difícil (prácticamente imposible) que era poder desarrollar sus capacidades artísticas sin ser calificadas de prostitutas.

Anna Maria Mozart (1751-1829) es un claro ejemplo de la frustración y la obediencia, de la renuncia al talento; aunque, gracias a la actividad comercial de su padre y hermano Wolfang tuvo la posibilidad de viajar por muchas ciudades de Europa y destacar como intérprete del clave y el pianoforte inventado por Cristófori, además de tocar el violín y cantar de maravilla como se muestra en la película.

Lo cierto es, que este triste caso de la Historia donde se frustra una vida y un talento sobrado por el mero hecho de ser mujer nos hace estremecer e incluso, al final de la visualización del film aflorar una lágrima de congoja e impotencia con el momento (probablemente inventado) en el que Nannerl asume su condición femenina y quema sus partituras y composiciones en la chimenea de su vivienda provisional en París y así, renuncia a su genio para doblegarse a las condiciones del momento que le tocó vivir: casarse, ser ama de casa, parir hijos, dar un heredero (a ser posible) y comprender que el arte y la música es como aquel anuncio del brandy español Veterano de los años 60 : cosa de hombres.

martes, 29 de julio de 2025

Trío Latrup, el sueño de un grupo

 


Rodeados de partituras, melodías que nos encantan...es la continua búsqueda por la belleza de lo sencillo. Así nació el Trío Latrup, un grupo instrumental surgido curiosamente por la demanda de la poesía. 

Aparece por primera vez con este nombre el 31 de enero de 2023 en la presentación del poemario de Andrés Galán "Ecos del alma". A partir de entonces, comienza su camino particular en un discreto segundo plano, animando las letras de magníficos autores del panorama literario vasco. 

A principios de 2025 editan su primer disco en solitario: "Balada para un loco", catorce temas musicales de diferentes compositores con arreglos de obras para un trío de violín, viola y acordeón que han sonado en presentaciones y actos públicos literarios.

Así nació este sueño de un grupo formado por Isabel Bravo, Fernando Bravo y Virginia Cortés: acercar la música a todos los públicos. Aquí os dejo el enlace de "You Tube" con la primera melodía para que lo escuchéis. En total son 14 temas plenos de pasión y cariño.








miércoles, 19 de marzo de 2025

Poesía en Primavera

 Se considera que la poesía puede ser un lenguaje íntimo porque puede contener información de nuestras ideas. Puede ser la representación de nuestros sentimientos más subjetivos. La utilización de la primera persona, por ejemplo,  induce a pensar al lector que lo que el poeta escribe es la conexión directa con su alma. Pero ¿ qué hay de verdad en la poesía, qué esconde tras sus palabras? La poesía es un arma cargada de denuncia social, puede ser un grito contra la desigualdad, puede luchar a favor de los derechos humanos, puede transmitir ideas y críticas...tiene poder.

La poesía tiene la capacidad de la empatía, de la resiliencia y de ser útil para animar a vencer los obstáculos del día a día. La poesía no solo nos habla de amor, no os equivoquéis, pero también lo hace y cuando lo hace, que tiemblen los corazones de pasión porque es maravillosa. Aunque no sea autobiográfica y sea tan solo testimonial la poesía también nos conmueve.

Para eso está el poeta, para saber manipular el lenguaje con propiedad, con fines persuasivos, expresivos o estéticos utilizando las llamadas figuras retóricas.

Al verso clásico le caracteriza la métrica y la rima: tercetos, redondillas, pareados, sonetos con sus dos cuartetos y dos tercetos... Al verso libre, se le identifica por estar alejado de la rima y el metro, por obligar al poeta a crear una expresión poética propia y una identidad expresiva personal. Hace ya mucho tiempo que D. Juan Ramón Jiménez lo introdujo en la literatura española. Luego está el verso blanco con métrica, pero sin rima.

Se habla de poesía en la prosa poética, en la que, en cambio, no hay una organización en estrofas. Se utilizan oraciones y párrafos, no hay rimas ni métrica; sin embargo, se dice que es poético por la belleza de su lenguaje, transmitiendo también sentimientos o ideas profundas. Las primeras manifestaciones de prosa poética datan del siglo XIX con la obra "Gaspard de la nuit" de Bertrand que introdujo los primeros poemas en prosa en la literatura. De esta obra, el gran compositor Maurice Ravel realizó un tríptico para piano de gran belleza y de una gran dificultad. Es la máxima expresión del impresionismo musical.

Hoy quería hablaros de la poesía en Primavera y Juan Ramón Jiménez tiene una poesía titulada "Primavera" y otra titulada "Anteprimavera", mañana comenzará la estación de las flores y del amor. Aquí os dejo su Anteprimavera.


Llueve sobre el río...

El agua estremece

los fragantes juncos

de la orilla verde...

¡Ay, qué ansioso olor

a pétalo frío!


Llueve sobre el río...

Mi barca parece
mi sueño, en un vago

mundo. ¡Orilla verde!

¡Ay, barca sin junco!

¡Ay, corazón frío!

Llueve sobre el río...




jueves, 16 de enero de 2025

El lunes azul

 



El pasado 13 de enero subí a las redes este texto en prosa de mi autoría en un vídeo ilustrado, con la conmovedora voz de Celia Gutiérrez. La idea fue para conmemorar el Día mundial de la lucha contra la depresión. Esta enfermedad es una de las que más discapacidad  laboral y social genera a nivel mundial. Los síntomas son variados... falta de sueño, apatía, pensamientos o comportamientos suicidas, autolesiones...La tristeza o la pérdida de confianza en uno mismo son algunos otros.

Enero conlleva en sus raíces esa falta de luz, ese frio que produce cambios de ánimo depresivos y es cierto que, en el invierno estamos mucho más melancólicos. Se dice que el tercer lunes del mes de enero es el día más triste del año y se le llama popularmente en zonas del hemisferio norte: "Blue monday" (lunes azul).

Cuando estamos tristes lloramos, todo nos afecta. Este lunes 20 de enero será el día más triste del año. Debemos de estar preparados para ese momento, como yo le denomino en este vídeo: momento de papel.

martes, 31 de diciembre de 2024

De diciembres y de eneros

 




El invierno es una oportunidad. La muerte tiene esa capacidad de regeneración que aparenta lucha por sobrevivir. Busco en archivos pdf otros diciembres y otros eneros, la aguja en el pajar (donde hay sangre de muchos inocentes) y se ve que aún atesoro en exceso demasiados recuerdos de tu persona.

Me he levantado temprano, como casi siempre...con los deberes hechos, el suelo fregado, la comida planificada, el alma de Isabel que juega con el vaporizador de perfume, ese que sisea con la última gota amarillenta del año. Trazos de figuras me rodean como estampas de inolvidables momentos que me hicieron sentir viva. Y esas raíces parecen inertes, burlonas contándome que uno también se cansa de esperar...pero yo, no me resigno.

El invierno es la ocasión para esconderse del desconsuelo, el regalo del frío y de la oscuridad para calentar nuestras manos repartiendo proporción , acurrucarnos en el consejo de la prudencia y mover montañas de respeto y generosidad. Es el tiempo de la introspección, del membrillo, las nueces y las castañas... y también de los buenos deseos, por qué no. Carpe Diem, amigos.

Feliz Año 2025.

miércoles, 2 de octubre de 2024

La rosa, el símbolo de octubre


 La rosa es una de las flores más presente en la poesía. Dice Pedro Salinas:

 " La rosa, la rosa pura.

Quiero mandarte la rosa pura.

La que no tiene símbolo ni signo.

La que no pese

porque recuerda un recuerdo.

La que no cante

porque se cogió con el gozo.

La que no tenga fecha,

fecha de hombre, fecha de número,

fecha de mundo:

la que sea su nacimiento puro

sucediendo a su mismo capullo.

La que no me diga: "Me quieres", ni: "Te quiero."

La que diga tan sólo : "Soy mis pétalos",

mi color, mi forma, soy la rosa pura. Tómame."


El símbolo de la rosa, aparece como sinónimo de amor en todos los escritos. También va a asociada a la esperanza. Es símbolo místico en las religiones pero también se asocia al dolor por sus espinas y el rojo sangre. El perfume de la rosa es venerado  y alrededor de ella hay más de 150 especies diferentes. Cada una tiene un olor diferente: más amaderado, más afrutado, más floral...La gardenia es una de esas especies. Una de las más bellas y olorosas.

Antonio Machín cantaba así sobre ellas:

"Dos gardenias para ti

con ellas quiero decir

te quiero, te adoro, ay mi vida...

Pero si un atardecer

las gardenias de mi amor se mueren

es porque has adivinado

que mi amor se ha terminado

porque existe otro querer..."



A nivel mundial, el mes de octubre se considera como el mes rosa porque está dedicado a crear conciencia y sensibilización sobre el Cáncer de mama, tipo de cáncer más común y principal causa de mortalidad en mujeres de todo el mundo.

Y con esto os quiero decir...Todo mi apoyo a esta causa. Esta rosa es para vosotras y vosotros, para todos los seres que padecen esta enfermedad.


martes, 20 de agosto de 2024

Guirnaldas de agosto

 




Mi escoba se encuentra aún con algunas chispas verde fosforito ocultas en las esquinas. Son restos de guirnaldas del Año Nuevo: un fulgor engañoso de alegría y felicidad en el suelo de nuestras vidas.

El verano sonríe para disimular el dolor suicida de ese ruido de la memoria. El polen está alto, el clima mayormente soleado y el IBEX 35 a -0,02%...

Agosto tiene los días contados y permanece en un recuerdo lejano una mirada y un beso. He cambiado el color de mis vestidos para no ahogarme a escondidas. Quizás el mar ya no signifique nada. Quizás, septiembre se digne a encontrarme por fin, y me cuente una historia de aliento y esperanza.

domingo, 23 de junio de 2024

Noche de San Juan


 


Muere el silencio atragantado por su propia prudencia... o por su propio miedo. Ustedes querrán saber de qué hablo. ¿No es acaso cobarde el que calla? Pues hoy el pueblo, grita, el pueblo, habla. ¿No es hora de que alguien de un puñetazo sobre la mesa?  Muerde la censura la cola de la democracia y tapa bocas como nunca, reprimiendo conciencias. No somos tan libres como pensábamos.

Caen del cielo unas palabras sobre ese silencio, como digo, atragantado del que nadie dice nada cuando tiene que decir. Muere el manifiesto del parecer sobre un tema porque la violenta opinión ajena le impide abrir la boca. Es sólo un  sencillo movimiento donde la lengua, el aire, la musculatura maxilofacial coordinan movimientos y se expulsan fonemas: se están cometiendo injusticias.  Pero no puede articular palabra. ¡Shhh! Ese aplastante control sobre la mente humana pone un parche a los sentimientos y el silencio es la única respuesta. A callar. No estás en el club de los elegidos, de los amiguetes de turno del mandamás.

Así vence el descaro del opresor, del impositor, del que no escucha nada porque todo el mundo está en silencio obligado y nadie se queja. Hoy la hoguera de San Juan me ha contado un relato oscuro: hemos vuelto a la dictadura. No se crean que el fuego es idiota. Este sí que sabe muy bien de lo que habla. Sabe muy bien que nadie está de acuerdo porque él escucha con atención las súplicas y los deseos del pueblo. Y es que el pueblo somos todos, no solo unos amigos, unos colegas o el propio beneficio.

Entre muros escondidos, brindan los mudos, la mirada agachada, asumiendo su derrota. Y el fuego, me sigue hablando, me rodea vivo ajeno a la lluvia, mientras los niños bailan, felices, entre las llamas.

(San Juan, 2024)

miércoles, 12 de junio de 2024

Novatos y veteranos





                                                    Imagen :  El sillón real ( Isabel Bravo)




 Se frotan las manos con impaciencia. 

-Un día se irá y nos dejará su asiento- se escucha.

Escrito en este cuento voló su tiempo entre compases de espera. Se escuchó su palabra entre refranes y risas ahogadas. Honró con su presencia, dando el todo y mucho más que favores de mecenas caros. Brilló con calidad, con buen gusto, con la certeza de saber caminar entre compañerismo y justicia.

Aunque aún permanece sentado en la ecuanimidad, sobre los buenos momentos,  ya se olvidan algunos de su presencia y de los tragos duros donde luchó por lo justo. El yo se impone al final y aquí llega la juventud arrasando y parece que el polvo de lo antiguo, les molesta. 

Seguro que marcharía en silencio si pudiera, entre la atónita mirada de la ingratitud, entre el menosprecio, recordando cómo fue su primer día... tan distinto a lo que hoy observa.

Su ayer fue una canción diferente, con el estribillo de un corazón noble, con el respeto a las canas, escuchando atento el consejo y el valor del que estuvo antes en su lugar. Esta tonadilla jamás debería de ser olvidada, por lo que es la grandeza de sentarse en una silla respetando el trabajo de muchos años; de aquellos brazos, piernas, bocas, cerebros que dejaron un lugar más cómodo pasado el tiempo.

Un día, después de un año, el joven será veterano y es muy posible que otro nuevo codicie su poltrona...porque la historia que  tú creaste, contiene en el fondo de su botella muchos posos de sabiduría y nadie se librará de sus consecuencias; incluso quien más la estudia, por desgracia, suele repetir el desastre, ignorando el beneficio de su enseñanza.

Así visto desde la barrera, yo diría: déjate de glorias, veterano y disfruta de la vida. Olvídate de los novatos porque el tiempo pasa  sin remedio para todos,  y tú, en el fondo, siempre serás sólo un número más en esta lista.

Isabel Bravo

domingo, 14 de abril de 2024

El todólogo






EL TODÓLOGO

Estaba en la penumbra, allí, agazapado en una esquina, armado impasible, como el que no mira, con su móvil. La figura alta, firme, pero un poco inclinada como el jorobado de Notre Dame, buscando datos en la web, incansable, no dando tregua a su cerebro que todo lo busca y que todo lo abarca: es el todólogo del barrio.

De su voz potente (que no ahorra en decibelios ni en decoración de gargarismos antes de sus recitales de sabiduría) , saben bien todos los vecinos; con ventanas abiertas o cerradas, con misiles de protección anti volumen, nadie se libra de su perorata.

Comienza el espectáculo en el interludio en el que, el público saca a pasear a sus perrillos, a fumarse un pitillo (o algo peor) o a tomar la fresca. A veces, no se arranca ni con un cordial "buenas tardes", e inicia directamente el tema de debate con su facilidad de palabra hueca y su sabiduría espontánea. Palabra de Dios con la Biblia de Internet en la mano. Pocos osan rebatir su elocuencia y saber. Pocos tienen el coraje, y se escuchan más  síes que noes, concediendo la razón para el deleite del orador compulsivo.

Así están las cosas con los que, aburridos,  buscan la información confidencial en las nuevas tecnologías y se plantan a lucirse en medio del cuarto de hora, voceando su habilidad secreta. Todo lo conocen, todo lo tienen bajo control... Hasta que, a veces, algunos espantados cerebros, escuchando incoherencias graves o tamañas barbaridades deciden cortar por lo sano los desaguisados. Tal cual,  de forma espontánea, de un tajo firme, causan el mutismo repentino del sabelotodo, que huye espantado con la excusa de que tenía algo en el fuego.

Estos personajes que entretienen nuestras ratos, son la sal de la vida, como Quijotes y Sanchos, cual juglares perpetuos que controlan la política, el fútbol, los cotilleos del corazón y las últimas noticias... son esos inocentes resabidillos, a los que hoy les dedico este momento de ternura. No creo que nadie quiera que se extingan, aunque ahora, peligrosamente, se nos hayan modernizado tanto. 

Será mejor no consultar a la inteligencia artificial  para saber qué opina sobre esto, no vaya a ser que también se nos anime, se auto estimule y se busque una alameda iluminada, amplificando con I-Vox su voz plagiada y nos regale una disertación gratis todas las mañanas. A evitar.


Isabel Bravo Gutiérrez-Barquín ( Abril 2024)




miércoles, 20 de marzo de 2024

La lechuza de Minerva









Minerva había capturado una extraña lechuza. Aquella noche sucedió algo extraordinario en su bosque-jardín exótico; en el interior de la jaula de color dorado que ella escondía, debajo de una cubierta negra había una lechuza atrapada . Al entrar por el agujero, la puerta se le había cerrado con una trampilla automática y el ave se había quedado aislada sin posibilidad de huida.

Le gustó aquella forma de corazón de su cabeza , el plumaje de aspecto suave y vistoso aunque, no tanto, un inusual  aspecto medio albino y medio morado que recubría su cuerpo.

Estuvo un tiempo contemplándolo y observó contrariada que tenía una pata herida. Había sangre en el suelo. Sin duda, había estado buscando refugio para curarse y sin querer, se había encontrado con una cárcel de por medio. Parecía como si la aparición de esa lechuza fuera un presagio que augurara algún acontecimiento en su vida o por lo menos, así lo presentía Minerva. 

Durante unos días le alimentó como pudo ofreciéndole insectos, algún pajarillo y algún que otro roedor que compró en la tienda del pueblo. Se los traía vivos, los posaba en la jaula como si fueran una ofrenda mística hasta que él se lanzaba sobre ellos y los devoraba sin contemplaciones.

Colocó la gran jaula junto a un olivo cerca de la casa y dejó abierta la puerta de par en par para ver si salía. Aquel día el tiempo estaba agitado; durante toda  la tarde había hecho un viento un tanto inquietante,  y ya de noche, por fin, observó con alegría cómo salía con timidez, dando saltitos hasta desaparecer con un bonito vuelo desplegando sus enormes alas. Pero al día siguiente regresó.

Así se acostumbró a ir y volver y para cuando se dieron cuenta pasados los días, ya se habían hecho amigos. Un día la lechuza se puso a hablar con Minerva para su sorpresa. En ese momento mágico le contó cómo una crueles mujeres habían intentado teñir de color morado sus plumas para que fuera la mascota de una manifestación feminista. Ante tamaña maldad había reaccionado con espanto, con tan mala fortuna que su patita se había dañado en la huida.

Pero tú no estás conmigo por casualidad ni para contarme eso ¿verdad?- Le preguntó Minerva- Tu presencia en mi jardín tiene algún significado añadido. ¿Me equivoco?

La lechuza posó sus penetrantes ojos  en la mujer y no quiso contestar. Como toda respuesta se giró en redondo y se marchó volando hasta desparecer entre la niebla de la noche.

La pregunta sin respuesta quedó en aire como un enigma místico...Aún Minerva busca respuestas a sus incógnitas en el aire. Quizás la solución a todos nuestros conflictos están en nuestra propia conciencia.



domingo, 18 de febrero de 2024

TÁCTICAS...

 






Decía Mario Benedetti: "Mi  táctica es

                                                             mirarte

                                       aprender como sos

                                       quererte como sos

                                       mi táctica es

                                                           hablarte

                                      y escucharte

                                      construir con palabras

                                     un puente indestructible..."


             Y esa estrategia de quedarse en el recuerdo de la otra persona, de la manera que fuera, siendo franco y sin tapujos, sabiendo lo que hay entre dos para que ella, atrapada, le necesitara...Esa es la táctica del seductor,  y por qué no, también la de la hechicera. 

Mirarte, no es mal plan, no. Me llevan horas, días, semanas,  años aprenderte, conocer lo que no sé aún de ti. Y te quiero como eres. No pido más que quedarme en tu cabeza y llenarla de mis risas, de mis palabras, de mis meteduras de pata. Y que me pienses.     

Decía Mario Benedetti: " y que no nos vendamos

                                         simulacros

                                         para que entre los dos

                                        no haya telón

                                                             ni abismos"         


Isabel

domingo, 21 de enero de 2024

Mi palabra

 






Tengo la palabra. Muy pequeñita, por cierto. Mi blog es un sitio privado donde no admito comentarios. Al no permitir ese debate público sólo tengo dos seguidores. Es una razón muy plausible que al no dejar opinar la gente no se apunte ¿No lo creen? Desde entonces,  han entrado, sin embargo, 44.786 personas. Si lo pensamos bien, no es mucho,  teniendo en cuenta que fue inaugurado en el 2008 como si fuera un experimento científico, sin muchas pretensiones. En este mes lo han consultado 351 personas y en el pasado mes, donde solo escribí un  breve artículo, 428...Ayer 12.

Por esto y por más, no creo que mis frases posean ningún tipo de influencia mediática. Publico en Facebook y hay gente que le da a "Me gusta", pero ni lo lee. Lo que yo publico, no tiene ninguna repercusión,  sin embargo, vamos a probar. Tengo la palabra, como digo.

Creo en la libertad, fervientemente. Admiro a las personas que se expresan sin tapujos, que dicen lo que piensan sin miedo. Los que escribimos deberíamos de ser así: plasmar en nuestros diarios las injusticias, hacer remover conciencias por los desamparados, gritar lo que no nos parece comprensible y hablar de la crueldad cotidiana para poder frenarla.  Asimismo, alejarse de la cursilería es un don y sería más interesante poder adoptar un tono más empático y construir ejemplos edificantes con lo bello en el amor, impulsar la liberación pacífica de las fronteras, instruir en la educación por la sensibilidad y la empatía; en el arte, golpear con música los corazones, deleitar los sentidos con el aroma de lo ecuánime de la razón y la locura de las sensaciones emocionales. Ese mundo es donde me gustaría vivir en paz y dejar vivir al que piensa diferente. Podría ser real, si, añadiendo la importancia de sabernos imperfectos y  la reflexión de nuestros errores cotidianos aceptando la bondad de los espíritus solidarios.

¿Estoy soñando despierta? Puede que sí. No pasa un día sin que un malnacido no viole a un ser indefenso o no haya una guerra o un atentado aquí o allá. Las arcas de los tesoros comunitarios se nos llenan de sabandijas que meten sus sucias manos en las riquezas, sin piedad del paria que no tuvo suerte porque no estuvo en el lugar apropiado a la hora convenida. Hazte ladrón, te dicen y así triunfarás. Conseguir dinero fácil con engaños, drogas, prostitución...Lo preocupante es lo normalizado y cotidiano que es esto.

Nos peleamos por otro lado, por fruslerías del abecedario cuando lo que realmente importa del sexo es el respeto y la convivencia, dando juego a la cizaña de los enredadores, introduciéndose  por todos los huecos de nuestras debilidades hasta propagarse. La risa también se ve afectada y donde antes hubo un chiste inocente, ahora hay un hosco gesto de desprecio. Reírse de uno mismo ahora ya no está de moda. Es más simpático ridiculizar al sector que interesa por el manipulador de turno.

Del desprecio a la cultura ya no se ni qué decir. Llenar las cabezas pensantes del que piensa con muchas tareas, hace que se despiste y pierda su tiempo de creatividad. Mientras el mejor experto en sandeces on-line y off-line se hace rico, el verdadero maestro, asiste ,con desgana, a esos cursos de invitado obligado y así, se olvide al final de quién era él, de su nombre, de su enseñanza y se preocupe tan sólo, de llenar su plato de lentejas y asegurar su cebada. Cogiendo el plato en vez de la llave, el preso no puede salir de su celda.

El mundo está dando un giro que no me gusta. Se premia al corrupto y nadie dice nada. Se absuelve al delincuente con influencias. Si alguien habla un idioma diferente, su nombre es borrado de las filas de adeptos de la manada de correctos. Esos "Supercicutas"  nos dictan las normas, usted tiene razón, el otro no. En los oficios se evalúa la sumisión. Nunca dudes o mires de soslayo a tu superior porque en este panal está dispuesto quién reina y quién no.

Si no estás de acuerdo, coge tu puerta y corre. Al final, quieren que cantemos al unísono la canción "Tomorow belongs to me" y nunca identificaremos quién la compuso y qué quiso denunciar.

jueves, 21 de diciembre de 2023

El retablo de diciembre 2023

 




Se me queda una entrada en el tintero...pero, tengo que hablar de diciembre y su expiración. Había pensado en cuchichear sobre los que estamos desaparecidos durante las fechas navideñas o acaso, comentar, acerca de que el consumo excesivo en estas fechas, nos produce gases con erupción cutánea o un repelús vomitivo, mientras observamos con tristeza el melancólico panorama que nos rodea.

Sin embargo, la alegría de los niños que aún sonríen y la felicidad de la gente de bien que no me molesta me da fuerzas para hablar de otras cosas, es decir,  para los que aprovechamos el descanso del solsticio de invierno de otra manera.

A mi, por ejemplo, se me ocurre darle una vuelta a todo el año con la manecilla del reloj sentimental, acordándome de aquellos que me aman y que me lo han demostrado e incluso, de aquellos a los que amo y que nunca me lo han probado. También observar cuál ha sido el alimento principal de mi vida durante este tiempo y las consecuencias de esa nutrición.

Desaconsejado es dejarse engañar por quien dice amarte desinteresadamente sin una prueba, ni un resquicio de compasión. Tampoco dar altruistamente tu tiempo a quien mira el reloj de tu muñeca para robártelo sin trámites ni esperas. Ahí mi interior, me aconseja prudencia.

Menos aún leer noticias baratas de gente que te importuna y te roba el espíritu mendigando tu necesidad de compañía. Mejor leer a Pérez Galdós o a Dostoievski...

No ingerir la bilis de la envidia, de las palabras envenenadas ni de la codicia, pero menos aún, consumir el desprecio de los indignos, de los saltimbanquis de oportunidades, de los que maniobran para matar el corazón y ningunear la excelencia...para esos, la humillación es poco porque se deleitan en ella afectando al prójimo. 

Tampoco la ignorancia les asalta. Peor para ellos. Pagarán la demolición de su propia estructura.

Como digo, Paz y Felicidad a la gente de bien que ama a su prójimo. Os deseo lo mejor en estas fechas y un feliz 2024. Que así sea.

 Si lo has comprendido, lo sabré.


lunes, 6 de noviembre de 2023

La cizaña






 En 1970 René Goscinny publicó con ilustraciones de Albert Uderzo una de las singulares aventuras de Asterix , el galo, titulada "La cizaña". En la portada se observaba la insólita escena de un enfrentamiento entre un montón de personajes que en teoría eran amigos, mientras un repelente tipejo vestido de romano se divertía con la escena de la personas exasperadas y malhumoradas.

Saber dividir, hacer que la gente se enfrente, se malquiste y se revuelva es todo un arte de la manipulación y el engaño. Ahora que está tan de moda la inteligencia artificial es mucho más sencillo saber deformar voces, añadir palabras, transformar imágenes , decir tú dijiste y presentar pruebas maliciosas y enemistar a familias, amigos, compañeros de trabajo o lo que sea de interés para el cizañero de turno. 

Los motivos suelen ser con frecuencia, intereses económicos. Nadie puede sospechar del que enmascara la verdad porque siempre consigue con su gracejo y seducción que la gente le crea. El fundamento es siempre investigar a los sujetos que van a ser victimas del engaño y conocer sus frustraciones, sus mínimas dudas sobre la cuestión que sea o su opinión oculta sobre personas, ideas políticas u otros elementos útiles para su posterior estrategia. Con toda esa utilería el artista del mal compone su atrezzo.

¡Qué razón tenía Goscinny sobre la debilidad humana y su reflexión de que detrás del mínimo follón suele haber un manipulador que hace saltar la liebre y nos puede convertir en peleles manipulables! ¡Qué fácil es criticar al vecino, dar consejos que para mi no los tengo, matar el tiempo resolviendo cruzadas ajenas! Pero poco nos aplicamos la disciplina de no creer todo lo que nos cuentan y de huir del chisme fácil y del alboroto cuando se acerca un vendaval emocional.

Ante la duda, hay que apartarse a meditar, no dar albergue a la falacia, aunque nos apetezca cooperar en la imbecilidad de las confabulaciones sobre deshonores ajenos, simplemente porque nos cae mal alguien o no le tenemos simpatía. La marca de una injuria es muy difícil de curar. Volvemos a enjuiciar apoyando la discordia y la enemistad alimentando el chisme y la maledicencia.

Para ser un cizañero hay que ser un cotilla, una mala persona, un murmurador y un mentiroso compulsivo. Si, ese tipo de tez verdosa  que nos dibuja Uderzo...en fin, que no sé a cuenta de qué ha venido todo esto. ¡Ah si! Era para comentar tan solo que me gusta la gente directa, esos que te miran a los ojos cuando te hablan y que te quieren conocer por sí mismos, sin influencias de segundas personas que siempre hablan mal a tus espaldas.


domingo, 22 de octubre de 2023

Carlos Toral, la voz ondulante

 





Eres de muchos colores y parece que dices la verdad. Te escudas en que eres accesible y fácil pero tus ojos impenetrables me dicen lo contrario. Denuncias con tus palabras lo mezquino de la vida y no te casas ni con tu madre. Está claro...aunque lo turbio te de vueltas por el intestino y acabes aplacándolo con las miles de cosas que haces: empresa, política, fútbol, radio. poesía...Cantabria no es distinta aunque te gustaría que lo fuera. Amas la tierra, el mar con toda tu alma, las gentes de buen hacer, el arte, el vinilo, el jazz...y la gastronomía.

Te enfadas porque ese vaso de cristal imperfecto te lo vendieron muy caro, sin decirte que  su culo no asentaba bien. Eres un luchador empedernido que seguramente esconde tristezas y nostalgias en su corazón, donde recuerdas sitios a los que ya no puedes volver. Parece ser que enamorarte sin miedo está en tus principios aunque, desde luego, la iniciativa quede perturbada por la prudencia de Gracián o la propia sabiduría que reflejas. Tampoco es tan importante el amor, o vaya usted a saber.

Para ti, no hay nada mejor en esta vida que una buena tertulia intelectual, un buen disco y hablar y hablar mirando a los ojos con una veladura de dolor que yo intuyo. Si fueras capitán te esconderías tras un timón de rayos y truenos ignorando si  Sigrid de Thule te espera jugando al bingo o está de parto porque tú estás salvando a la sociedad a tu manera y tu coraza es muy dura de tanto usarla.

Te ríes del mundo que por cierto, no te hace ninguna gracia y puedes estar horas pensando en lo más peculiar y raro, usando esa obsesión tan tuya para tu propia supervivencia. 

Y ahora tu voz ondulante... que se desarrolla con naturalidad y preguntas, porque eres muy curioso y te gusta desnudar personas con las palabras. Investigas la modulación y el acento, la coma y la interrogación y como un niño, te veo mirando al infinito en búsqueda de la verdad, rodeado de belleza con color y calor, sencillo aldeano, tunante disuelto en lo azaroso de la inquietud, inflamado de verdades como puños.

Carlos, es un placer conocerte. Me atrevo a decir que la nuestra será una amistad para siempre. Tú con nombre propio ataviado de artífice y yo, con mi apellido judío... preparando el arsenal.


lunes, 28 de agosto de 2023

Decadencia


 
Vestido de profeta del amor se vendió barato el verano. Un olor nauseabundo a corrupción, injusticias y alimañas envuelve el ambiente festivo. Ojalá finalice pronto ya tanto canturreo, tanta cháchara asfixiante y ceda al devenir devoto del justo silencio. Añoro mis pasos en las alfombras crujientes del otoño y rozarme con el silente camino que he elegido.

Recuerdo, mi delicado espíritu quebrado hace ya mucho tiempo. Culpable fue, me dije a mí misma,  el aire que soplaba picaresco, un hereje incómodo tentando mi tiento. Caprichoso aquel momento que se quedó en mi memoria, arrebatado y deshonesto. Por eso, no soporto ya ni siquiera mi propio infierno y suplico , en mi desamparo, que me lleve la vida a término.

Envueltos están los troncos de hojas verdes decadentes, mis ojos de lágrimas cubiertos. " ¡Vive la vida, vive el momento !", gritan del suelo sus vástagos junto al barranco cubierto. Recluida en esta cárcel agoniza  mi alma con dolor y ya... de nadie, la verdad, nada espero.

Isabel Bravo 2023 ©

domingo, 11 de junio de 2023

El bosque impenetrable


                                  (Imagen del poema "Cuadros ocultos" de la obra "50 diferencias de madrugada". Editorial Diversidad literaria 2025 ©)


Me fascinan los rincones oscuros, esos que están ocultos entre árboles verdes y sombríos. Esos, que a veces,  me hacen  olvidar este mundo plagado de historias que cuchichean envidias y soberbias.

Con esa habilidad que tiene lo extraño, surges tú, en ese recóndito misterio, entre el silencio monótono de un viaje en automóvil. Mi mirada perdida en las ventanas como siempre, despliega inocente, diapositivas de carreteras, montañas y peraltes metálicos... Son, cuando menos lo espero, los recordatorios de esa rareza tan tuya. Eres tú. el que me provoca toda clase de remembranzas,  consiguiendo que aún tiemble de placer sintiendo tu cuerpo y el mío, tan vivos y tan cercanos, como el primer día. Es tan sobrenatural, que tengo miedo.

Como si me acariciaras, transcurren los minutos, en ese vaivén de ilusiones. Imagino lo imposible. Hace mucho que estoy resignada a la triste tarde que indica la altura del tiempo, la que me anuncia que ya pasó el momento y el lugar. Nunca el ayer estuvo tan lejos. Y en un acto de desesperación, te escribo a deshoras, cuando duermen los caminos. Siempre fui trovadora que gritaba justicia. No había sordo que no me escuchara, ni ciego que no me leyera. Pero hoy, parece que nadie siente mi pena, ni siquiera, aquellos que decían que me comprendían. Mis horas bajas lanzan cuchillos sin filo en las puertas de los locos. Y ellos, que parecen ser los más cuerdos, son clarividentes que logran desprecintar al fin, el sentido de mis palabras, descubriendo este discurso de amor.

Y aquí, entre pan y pan, coloco mis sentimientos, para que los muerdan con los dientes mis odiadores. Mi historia servida en bandeja, para que sea digerida por este dragón que es la vida, una vida que solo me ofrece un cuerpo, cuando sabe muy a ciencia cierta, que lo que yo más deseo, es poseer toda su alma divina, ese bosque impenetrable que por desgracia, jamás será mío.

Isabel Bravo©


jueves, 13 de abril de 2023

El beso

 


Fue un beso afónico en el eco de un solar vacío. Un beso secreto, robado, cedido, deseado, suplicado por mis ojos. Un momento entre miedos y temblores.

No dudaste en poner una mano en mi pecho, forzándome a entrar en tus labios de golpe; ¡ay, tu boca de matices quebrados y misteriosos!

El silencio murmuró una censura leve, pero tú me besaste sin dudar, y yo te besé, despertándome de un largo letargo sin sexo, saboreando con placer tu mucosa sonrosada y húmeda. 

Fue, sin duda, el beso.

Isabel Bravo©