Entremezcladas

 

Aquí me tienes, abatida por el viento, entre el barro y las hojas secas, olvidada y despreciada; incapaz de buscar una salida para disculpar el error que atormenta mis mañanas y mis noches. Soy esa imagen que sonríe, pero que no soy yo, porque oculto mi pena hasta marchitarme en lo maldito. Ese  fuego que grita tu nombre en el silencio dicen que se llama soledad, pero yo lo llamo deseo.

Me estoy acostumbrando a pensar que no estaré ya para cuando me busques y que no te importa, que me muera privada de amor, porque el crujir de tus pies sobre mi nuca está ya sobre otra playa. Me hubiera gustado pensar que yo te importaba, pero el destino no me deja ni siquiera, jugarme una mala pasada y cuando camino, camino como tonta, sintiendo tan solo,... cuchillas bajo mis pies.

Isabel Bravo (25/09/2022)©

Crónicas de julio

 

La rejilla delantera del automóvil escupió un pajarillo saltarín sin ton ni son. Me faltabas tú, julio, pensé..., y te estás consumiendo poco a poco, con el sol derretido por tu propio calor. Mi balcón era un mar abierto con escaleras que servía para refrescar mi cuerpo dolorido de tanto esperarte.

Al margen de toda la belleza que me rodeaba, a través de mis gafas oscuras, creo que no es un verano tan sorprendente cuando descubro, enfrascadas en sus móviles, una madre y una hija sin tiempo para hablar ni de conocerse. A veces, la madre miraba al vacío, como perdida en esa nada; en un circulo vacío combinado con las mismas costumbres, las mismas persianas que se cerraban al atardecer.

He visto a aquel turista que necesitaba viajar para vivir y crecer como persona...disimulando un barrigón sujetado por toallas sobre una panza, dirigiéndose enfundado en su camiseta floreada a una piscina azul cielo.

Y toda esa gente que nunca se ha planteado cambiar de vida o de camino... Pero también, sin embargo, he soñado contigo, y en los desesperados imposibles; yo tibia, con mi pie entre las rocas del océano y tú tan lejos, arañando mi piel con tus recuerdos.

Isabel Bravo©

La noche y el día a día.

 

¿Qué queréis quemar? ¿Malos recuerdos, malas experiencias, pasado oculto, duros tragos , enfermedades? ¿Acaso creéis que una ilusoria fogata creada por el hombre puede crearnos una demencia eventual y borrar de nuestra carne y memoria todo lo pasado?

Tradiciones "mágicas" que son como un sopapo cuando regresas a la vida y ves que nada ha cambiado. Si acaso existiera una manera de liberar nuestra alma de toda la realidad particular y social, su patente convertiría en millonario al que la inventara.

Ese espejismo por una noche es fácilmente ahorrable. Es como un trago de insensatez y de ataque a la cordura. Tiempo perdido oliendo a chamusquina y saboreando un chocolate de ilusión entre palabras de esperanza y deseos imposibles. 

Y yo hoy, que todo lo veo negro...pienso en la alineación de planetas el viernes, las estrellas que fulgurarán durante este verano,... en que los sueños, sueños son. Medito sobre la carga excesiva que llevan sobre los hombros aquellos que no irán a las fogatas, sobre la tristeza de la precariedad económica y la soledad entre las masas. No me veo hoy danzando con ninguna bruja feliz y dejaré los akelarres a esas agentes que dicen que hablan con el más allá y son capaces de producir un "borrón y cuenta nueva" y olvidarlo todo, moviendo las comisuras de los labios como Elisabeth Montgomery en "Embrujada".

Isabel Bravo©

No puedo quemar ni lo bueno ni lo malo. Aquí se quedan conmigo mis anhelos y añoranzas, mis pesares y arrepentimientos, mis alegrías y mis penas. Disfrutar vosotros que podéis vivir esta noche el bullicio de la fiesta de San Juan y olvidar todo lo que he dicho. A vuestra salud.

Nostalgia

 

Hoy se me aparece el rio Adur, verde y silencioso, fluyendo el agua entre piedras con libertad. Y yo,  viajando, entre los túneles que formaban los árboles de las carreteras en la Gascuña. Allí, mirlos, ocas y faisanes se escondían entre esos bosques de pinos formados en hileras ordenadas por el hombre. Campos con mimosas y anisetes, amarillos glaucos en primavera. Era el día de la victoria, 8 de mayo, el fin de la segunda guerra mundial.

Todo es esmeralda en mi alma porque aquí, en mi pecho, no hay banderas ni colores; es mi naturaleza libre, noble, que vive al sol pleno y que por la noche se recoge escondida en la penumbra, oculta para los curiosos.

Hoy, también, se me aparecen tus ojos con tus abrazos... hace mucho que ya que nos los siento. Los perdí sin tenerlos, sin embargo. Me enseñaste a amar lo sensual, lo erótico...y ahora, solo me queda el sabor de aquel vino de mariposas ,Montirius "La Muse Papilles rouge" de 2020 y el recuerdo de mi escote al fondo, degustándolo mientras tú me mirabas.

Remembranzas

 Está el mar que arde, encendido en la tarde, con los destellos de mis recuerdos en los reflejos del agua.

El inocente chapoteo de las olas cruzando el bote desde Portugalete, me trae nostalgias de mi infancia..., y ese deseo de querer volver a ser niña, no entiende de negativas porque llora cuando le falta algo.

Están los ojos ya lejos de las aguas, de vuelta  a la montaña mirando los caminos con flores entre vivas y marchitas, pisoteadas sin piedad por el descuido y la indiferencia.

Y a mí, aún me importan esas cosas: las cosas del querer. Me asusta aún encontrarme frente a frente con el amor y no poder besarlo. Cierro la puerta a la esperanza y poco me afecta ya el paso del tiempo perdido, "mayo, junio o julio, ¡qué más da!" , me digo, "eso no es para mí".

Está el mundo tan revuelto... y yo, tan boba...que no se qué hacer con mi memoria porque, cuando parece que ya me calmo, de golpe, todo me sabe a ti.

Isabel Bravo©

Loco infierno

 

Me desorienté entre la lluvia. La tarde, de puro tacaña, no invitaba ni a un café. Pero tenías que aparecer tú en escena, con la punta de un cuchillo chuletero moldeado por Uri Geller o por algún destripador "rosádico".

"¡Hay que tener bemoles!"...pensaba yo, "atacarme en pleno campo, rodeada de boñigas, con ese olor a abono y granizando en pleno abril."

No me había equivocado ni de día ni de hora...Era mi momento. Había llegado "la prueba del algodón" y del miedo inicial pasé al coraje con cara perro.

Tú querías... más que inquietarme, querías jugar a "la maté porque era mía". Había un árbol para empujarme, llevarme al tronco era fácil. Puntapié con estilo e insulto mordaz con un pies para que te quiero... Allí caíste entre el barro y helechos, poca mierda para tanta basura. 

Al girar la cabeza...como la mujer de Lot, una baldosa mal colocada por el Ayuntamiento, me hizo perder el equilibrio, con tan mala fortuna que caí al suelo dislocándome el cuello.

Isabel Bravo©

Parábola del amor

Hoy escribo una fábula para aquellos que se despertaron una mañana con el horizonte vacío,...para aquellos que fueron seducidos como indigentes de amor, gritando con el dolor de la incredulidad, del desprecio de los buscavidas  y de la oportunidad de ser amados. 

Sucedió una mañana de cristales rotos, calabazas sin príncipes ni Cenicientas, ranas con desodorante que hicieron mutis por el foro. Se consuelan los que dicen que están mejor solos que mal acompañados y aunque algunos comentan que San Valentín es un invento del Corte Inglés,  hay quien aún cree  en el verdadero amor , pero no tienen con quién celebrarlo. Como mucho, un desahogo con amigo invisible y acariciadores solitarios entre sábanas en la penumbra...

Para aquellos que perdieron la fe y lloraron en silencio cuando se les arrebató el  sagrado sentido del corazón y que en el nombre de ese sentimiento, vaciaron todo su ser y se lo entregaron por equivocación a sopladores de palabras que se las llevó el viento, para ellos,...para ellos., si, es esta parábola.

 Y por el camino, escucho como alguien propone un último brindis con un Moet & Chandon Vintage 2013, y dice sin avisar: " en vez de amor, elijo muerte".

Isabel Bravo©

Isabel Bravo©